Ils m'ont donné quinze minutes. J'ai essayé de ne pas cligner des yeux pour avoir un bon aperçu. Pendant ce temps, vous pouvez faire le tour de toute la pièce et je l'ai fait lentement dans le sens des aiguilles d'une montre. Mais dans la première seconde, j'ai senti où le Mexicain était suspendu. Et bien sûr, j'étais attiré par elle. C'était probablement un peu plus brillant que les autres peintures. Et elle avait l'air d'être vivante: j'ai même entendu le bruissement d'une robe et un rire. Ou peut-être qu'il a immédiatement attrapé le regard de la fille sur la toile. Quelqu'un dit qu'elle a l'air moqueuse - tout comme "Mona Lisa". Et tout aussi surfait. Les deux sont absurdes. Je dirais qu'elle vous regarde comme si elle connaissait vos pensées. Elle rit probablement des pensées de quelqu'un. Ce sont ces personnes qui ont répandu des rumeurs similaires. Et à juste titre, ce «mexicain» n'est pas accroché dans le musée, mais se cache derrière sept sceaux. Pourquoi confondre les gens avec ce look aux rayons X? Ils se débrouilleront avec des reproductions.
Les agents de sécurité - tous en costumes noirs et chemises blanches - polis, à voix basse, comme des consultants dans un salon funéraire, se sont excusés d'avoir à faire une crevaison dans le cou. Quelle absurdité.
Oui, je donnerais ma main pour entrer dans le coffre-fort.
C'est juste ça: brûlez la peau de vos doigts pour simuler un motif d'impression - de petites choses. Vous devez avoir une longueur d'avance sur les attaquants. Par conséquent, je n'ai pas fait attention à l'implant. La sécurité en vaut la peine.
L'opération a duré une demi-heure. Ils m'ont réveillé, m'ont laissé reprendre mes esprits, m'ont fourré une tasse de café en carton. Le site de ponction a coulé un peu, et je me suis senti étrange: une autre piste, un bus de données, a été placée dans mon cerveau, et ils l'utilisaient comme clé. J'ai eu le sentiment que quelqu'un me regardait constamment. Je n'ai pas eu le temps d'écouter vraiment les sensations: elles sont venues me chercher pour m'emmener au stockage.
Ils m'ont escorté à travers les portes en acier, m'ont laissé seul, m'ont aspergé d'une sorte d'aérosol du plafond - et le signal de la lumière a clairement indiqué qu'il était possible de passer. Sifflements, mécanismes de cliquetis, bourdonnements. Le plus loin, le plus terrible et solennel. Et l'air semble plus stérile, et mon reflet dans les surfaces d'acier des portes voisines est de plus en plus surpris.
Et puis - je suis seule dans une pièce peu éclairée, dont les murs sont ornés de peintures précieuses, parmi lesquelles elle - "mexicaine".
Bien sûr, comme tout le monde, je ne la connaissais que par des reproductions: chaque boucle, chaque bouton de la robe. Mais je ne m'attendais pas à ce qu'elle brûle autant quand je l'ai vue vivre. Et pourquoi serais-je si honoré?
En effet, pour quoi?
J'ai bien sûr interrogé Victor à ce sujet - après, quand il m'a invité à dîner ensemble. Victor a expliqué que traiter avec des critiques d'art contemporain, c'était comme laisser un renard entrer de ses propres mains dans un poulailler. Tout le monde était acheté, même ceux qui n'étaient pas à vendre. Ils sont gâtés par l'argent et la conjoncture de l'art dit contemporain. Qu'est-ce que l'art contemporain? Mettez la souris dans le mixeur, vendez le haché pour un million de dollars. En général, je dois comprendre ce qui est quoi. Et puisque je comprends, c'est précisément un talent si jeune et ouvert des provinces qui est celui dont ils ont besoin. Le Pape lui-même s'est donné pour règle d'impliquer du «sang frais» dans tous les projets. Et on ne peut lui nier la perspicacité.
Et je n'ai certainement pas nié la vision de l'homme qui a fondé la société de technologie de renommée mondiale. La rumeur dit qu'il a vendu son âme au diable pour apprendre à créer des robots aussi incroyables. Mais peut-être était-il juste intelligent.
Sa photographie géante orne le hall de ce gratte-ciel: dix pas de l'oreille gauche à droite. Victor ressemble à son père, même s'il ne s'est pas pincé les lèvres si capricieusement. Cependant, cette habitude fait ressembler Victor à un aristocrate. Cela m'a coupé le souffle quand je l'ai vu. Comme si j'avais rencontré un homme de cette époque d'où nous venait le «mexicain».
À propos, ils disent que lorsque vous associez votre destin à cette image, des choses étranges commencent à vous arriver.
La légende la plus populaire dit que le premier propriétaire de «Mexican» - un Anglais Oldfield - a rencontré personnellement la jeune fille: il est entré dans la pièce et a vu que la toile était vide. Il entendit un rire bas, se retourna - et elle se tenait derrière lui. De plus, les histoires diffèrent. Selon une version, le Mexicain a dit à Oldfield un secret. De l'autre - elle s'est embrassée une fois sur les lèvres. En tout cas, Oldfield s'est retrouvé dans un asile pour malades mentaux - le célèbre London Betlem, alias Bedlam - et le Mexicain a déménagé chez un autre propriétaire, qui l'a rapidement donné au musée.
- Que penses-tu de cela? - Victor m'a demandé.
«Superstition», ai-je répondu. «Premièrement, Sir Oldfield a vécu avant la construction de Bedlam et il ne pouvait pas y entrer. Deuxièmement, les archives montrent qu'Oldfield est mort chez lui et l'esprit clair. Troisièmement, les peintures ne prennent pas vie.
- Vraiment? - Victor a demandé avec surprise, puis a souri du coin de la bouche, indiquant clairement qu'il plaisantait.
«Je vous assure en tant que spécialiste», répondis-je avec le même sérieux feint.
- Et vous connaissez bien le sujet.
«Merci», je me sentis rougir.
- Ce n'est pas un compliment ordinaire. Vous savez, nous avons manqué un tel membre de l'équipe. Un homme érudit et en même temps sceptique. Vous venez de réfuter le mythe en toute confiance en comparant simplement les deux dates. Ceci est précieux. Lorsque vous héritez des images, vous vous entendez avec beaucoup de mythes, de rumeurs, de toutes sortes de fous aux yeux changeants, d'appels de journalistes. Je suis déjà silencieux sur les escrocs, les cambrioleurs, les spéculateurs ...
J'ai hoché la tête, ne sachant quoi dire.
Victor réfléchit et caressa l'arête de son nez.
«C'est pourquoi j'aime la technologie moderne», a-t-il déclaré. - Quelqu'un dit qu'avec eux la sécheresse, la mécanique vient dans notre monde. Et j'aime qu'ils apportent de la clarté. Vous savez, j'adore jouer au clavier ...
Il posa son verre et posa ses mains sur la table comme s'il avait choisi une sorte d'accord, de sorte que ses doigts fins formaient plusieurs arcades.
-… et je préfère les synthétiseurs. Oui, le son du piano est plus intéressant, plus riche.
Mais il raconte toute l'histoire de l'instrument. Vous ne pouvez pas simplement frapper quelques notes sans faire penser à Schubert ou Keith Jarrett. Oui, même à propos d'Elton John. C'est plus facile avec les synthétiseurs. Un son pur et nu. Simple et clair.
Il me regarda et ajouta:
- Donc je n'ai pas peur des ordinateurs, je n'ai pas peur des robots. Et je ne reste pas à l'écart des interfaces neuronales. J'espère que ça ne t'a pas fait mal?
- Oh, qu'est-ce que tu es, pas du tout - J'ai menti un peu.
- Merci d'avoir accepté l'opération.
«Alors tu ne m'as pas laissé le choix», - je voulais plaisanter avec un air sérieux, mais je n'osais pas.
«Vous n'avez aucune idée de ce que les voleurs peuvent faire,» dit pensivement Victor. - Nous devons nous défendre de la manière la plus radicale. Au fait, si vous êtes soudainement harcelé par d'étranges conversations…. Au fait, le service de sécurité vous a probablement déjà prévenu. Vous savez donc quoi faire et qui appeler.
J'ai hoché la tête. Victor eut un sourire satisfait:
- C'est gentil. Vous ne pouvez pas être intimidé par des personnes vivantes et vous ne croyez pas aux fantômes.
J'ai pris une profonde inspiration pour répondre, mais Victor s'est levé de table et m'a souhaité bonne chance.
J'ai aussi souri automatiquement.
- Tu voulais dire quelque chose? Demanda Victor.
"Non, non," répondis-je, "tout le meilleur.
Je suis allé à l'hôtel pour me reposer et me préparer pour une nouvelle journée de travail. Plus précisément, j'ai été envoyé, chargé de bien me reposer et de digérer les impressions. C'est facile à dire. Le stockage d'art gigantesque et de haute technologie était écrasant, mais l'énorme et cher hôtel était impressionnant. Bien sûr, il n'y a pas de portes en acier avec serrures à combinaison dans l'hôtel, mais si vous êtes un provincial, il est facile de vous étonner, par exemple, avec un aspirateur. Surtout s'il est robotique, brillant, et que la bonne qui le pousse est vêtue d'un uniforme digne des forces spatiales.
J'ai roulé ma valise dans ma chambre, je l'ai ouverte et je me suis assuré que ma collection, ma "carte de manifestation", était saine et sauve. Les cartes en papier et un écheveau de fil étaient soigneusement doublés de vêtements. J'avais prévu d'accrocher les cartes au mur le premier jour, mais je sentais que j'étais trop fatigué pour cela. Il était tôt pour dormir. Je m'assis sur le lit, respirant l'odeur de l'hôtel: cette odeur apparemment pas très agréable, mais romantique ... quoi? Produits de nettoyage, je suppose. Fragrances pour le linge. Sympa, mais un peu stérile. Ils semblent essayer de vous plaire, mais en même temps ils laissent entendre que vous n'êtes pas ici depuis longtemps.
Et bien. Vous n'êtes pas chez vous, vous êtes ailleurs. Votre vie ne s'arrête pas. Si vous partez, ils prendront soin de vous. Et vous irez plus loin. Cela vous coupe le souffle quand vous y pensez. C'est sacrément précieux de savoir que vous êtes sorti d'une petite ville. C'est la deuxième fois de ma vie dans un hôtel. Je suis partie en vacances avec mes parents à l'âge de sept ans. Et aujourd'hui, je n'ai que vingt-quatre ans, et je suis sorti tout seul. Plus précisément, j'ai été choisi.
Moi! Je ne peux pas y croire. Incroyable. Bien que, si vous y réfléchissez, eh bien, quelqu'un devait être à cet endroit: «Mexicain» est étudié par de nombreux critiques d'art à travers le monde. Tôt ou tard, le téléphone de quelqu'un sonne - ils sont invités dans la capitale pour travailler avec les originaux.
Mon frère a dit que c'était suspect: je ne suis pas assez bon spécialiste pour m'inviter en personne. Ma copine a dit qu'il était juste jaloux: les frères plus âgés envient souvent les plus jeunes parce qu'ils sont plus aimés. Je ne savais pas quoi dire. Un des derniers jours avant de partir, je suis allé au centre commercial pour acheter un nouveau costume et, en passant par la zone de divertissement, j'ai vu comment une griffe étincelante de fer attrape une peluche et la tire vers le haut, la séparant de la masse en peluche d'autres similaires.
Les enfants coincés autour de la mitrailleuse hurlaient si fort que mes oreilles étaient bouchées. J'ai souri au jouet. Elle avait également l'air heureuse.
Je me suis souri dans le miroir et j'ai décidé que je méritais un petit plaisir.
Les voyages d'affaires fatigués tuent les soirées au bar de l'hôtel. Je ne sais pas comment faire connaissance, mais d'une manière ou d'une autre, il m'est arrivé de déborder d'impressions et les comptoirs du bar semblent être conçus pour des conversations discrètes. Du moins, c'est ce que montrent les films.
- Vous savez, je me suis également impliquée dans la peinture ces dernières années.
- Alors vous êtes aussi critique d'art?
- Je suis biologiste. J'ai été attiré par un projet. Vous voyez, dans certaines peintures anciennes, les personnages ont des doigts étranges. Les gens Dieu sait ce qu'ils inventent pour expliquer cela. Nous pensons qu'ils ont juste de la polyarthrite rhumatoïde. Ou la goutte.
Je me souvenais bien sûr des doigts noueux sur l'une des grâces de Rubens. Rubens lui-même souffrait d'arthrite. Comme, peut-être, sa femme, qui a posé pour cette photo. En général, à cette époque, peu étaient en parfaite santé. Cela m'a fait rire que quelqu'un essayait sérieusement de comprendre ce que ces malheureux souffraient exactement. Mon interlocuteur, semble-t-il, n'était pas particulièrement gêné. Cependant, elle est médecin, biologiste. Ils ont l'habitude de parler avec désinvolture et désinvolture de choses qui sont généralement exprimées avec un rire maladroit. Même pendant une seconde, il me sembla qu'elle portait une robe blanche. Je la regardai et m'assurai qu'elle portait une robe bleue et grise ordinaire. Il arrive qu'au fil des années, la profession laisse une empreinte sur les mœurs.
Je me suis moqué des clients de la recherche.
- Eh bien, - objecta le biologiste. - Les gens ont tendance à chercher des explications. Nous pouvons dire que les gens ne survivent que parce qu'ils savent comment les chercher et les trouver. D'une certaine manière, ça nous rend humains.
- Mais beaucoup reste inexplicable. Chez les gens. Le même art. L'art peut-il s'expliquer? Qu'est-ce qui pousse les gens à peindre?
- Manque de caméras? - elle a parlé sérieusement.
- C'était le cas. Et maintenant?
La femme y réfléchit. Il est très étrange de parler à une personne qui ne ressent pas une simple touche de beauté - je me suis plus souvent senti désolé pour tel que méprisé. Pendant que la biologiste rassemblait ses pensées, j'ai bu dans un verre. C'était un gin tonic et je l'ai bu pour la première fois de ma vie. Pas un faux synthétique, mais du vrai gin. Le vrai gin donnait l'impression d'un jazz délicat: d'abord, une cacophonie de goût, un coup sec aux récepteurs, qui s'adoucit après quelques secondes et se déploie en une harmonie complexe et riche. Tout y était en place, et même le brouhaha du bar ne gênait pas, car il me semblait que c'était le bruit du public qui venait écouter du jazz.
- Vous savez, il y a un tel oiseau - le bower australien, - répondit enfin mon interlocuteur. - Ses mâles construisent de telles tonnelles, des arches pour les femmes. Extrêmement complexe. Vous ne pouvez pas y vivre, vous ne pouvez pas y pondre un œuf. En général, aucun avantage. Les oiseaux les décorent avec des fleurs, toutes sortes de plumes, des boutons volés. Il arrive au point qu'ils peuvent écraser la baie et peindre la cabane avec son jus, plongeant une feuille dans le jus comme un pinceau. Tout pour charmer la mariée. Mon ex-mari, d'ailleurs, s'est aussi bien occupé de moi. Et dans la cour, son rôle dans la procréation a pris fin. L'art est apparu comme une publicité pour les qualités nécessaires à la procréation. Indicateur de forme physique.
J'ai pris une autre gorgée. Je dois admettre que mon biologiste était tout aussi différent de mon professeur de biologie que le vrai gin l'était du gin-tonic synthétique. Voici un vrai spécialiste, pas un chauffeur pour les écoliers dans un programme distillé.
"Attendez, mais ce sont des instincts," dis-je. - L'art réel est inexplicable.
- Eh bien, si nous pouvions parler à l'oiseau, elle ne pourrait pas non plus expliquer pourquoi elle a une telle passion pour la décoration des arcades. Elle ressent, euh, une impulsion créatrice. Pas explicitement lié à la recherche d'un partenaire.
- Mais ce n'est pas de la créativité!
Je suppose que je l'ai laissé échapper trop fort. Le bar resta silencieux pendant quelques secondes et j'entendis un petit rire féminin, comme si la Mexicaine elle-même venait ici et se remontait le moral en regardant le jeune homme ivre. Le biologiste, cependant, est resté aussi calme qu'un métronome.
- Pourquoi pas la créativité? Si vous lui donnez des boutons jaunes et rouges, elle rejettera les jaunes avec confiance et se battra toujours pour les rouges.
- Mais Rubens n'est pas des boutons!
Nous nous sommes disputés pendant deux heures jusqu'à ce que le bar soit vide. La femme a expliqué méthodiquement comment les gènes responsables du goût de la beauté sont transmis à travers la population. Comme, les femmes devraient aimer les qualités des hommes qui ont été soutenues par la sélection de ses parents. Celui qui est fort - la cabane est plus belle. Celui qui a une plus jolie hutte est papa. Celui qui aime les belles huttes est aussi une mère. Et les enfants sont tous comme papa et maman. Est-ce logique? C'est logique!
Je ne pouvais pas m'opposer à quoi que ce soit, mais je n'arrêtais pas de répéter que j'ai fait de l'art toute ma vie et je comprends à coup sûr qu'il est plein d'inexplicable. Nous nous sommes séparés après minuit et chacun est resté avec le sien.
Je suis monté à mon étage, j'ai amené mon smartphone à la serrure de la chambre. Pendant une demi-seconde, pensa la serrure, doutant de me laisser entrer ou non, grinça et la porte s'ouvrit. Mes yeux sont tombés sur la valise ouverte: je l'ai laissée au milieu de la pièce. Dans la valise, je pouvais voir mon linge sale et lavé, les manches de mon pyjama qui pendaient sur le bord. Je grimaçai: sur fond de lit amidonné parfaitement fait et autre élégance stricte de la chambre, le linge ressemblait à un détail misérable rustre. Si j'avais conçu le tableau "Provincial dans la capitale", alors j'aurais représenté exactement cela - la présence d'une personne ne serait même pas nécessaire. J'écrirais une valise pleine d'ordures dans cet intérieur bien ajusté, agréablement gris, saturé d'austère Bauhaus - et vous avez terminé.
Cependant, ne vous inquiétez pas. On a besoin de moi ici, et je ne suis pas ici par hasard.
Il en est ainsi?
J'ai sorti les cartes de la valise, j'ai enlevé mes chaussures, je suis montée sur le lit et j'ai commencé à les accrocher au mur, en les collant avec des morceaux de scotch. Une fois terminé, j'ai pris un écheveau de fil rouge épais et j'ai commencé à relier les cartes avec des lignes colorées. C'était similaire à la façon dont les détectives des films américains complotaient les stratagèmes complexes du crime.
Peut-être que j'étais aussi en train de démêler le plan de quelqu'un. Pas criminel, mais grandiose. C'est ce dont je n'ai pas osé parler à Victor. Et lors d'une conversation avec un biologiste, il n'en a même pas parlé. Je ne doute pas qu'elle se moque de moi. Bien sûr, je ne rirais pas littéralement, mais je suis sûr que j'aurais trouvé quelques arguments bien ciblés, et chaque mot suivant ne ferait que me rendre un peu plus fou.
Quand j'en ai eu fini avec les cartes, j'ai sorti mon ordinateur portable de mon sac à dos et j'ai cherché des vidéos de formation sur la sélection du sexe. Hmmm. Oiseaux, gènes, phénotypes. Tout est convaincant. Discutez avec elle. Dans trois minutes, je serais comme un joueur d'échecs qui a été attiré dans une fourchette, et je devrais choisir quoi sauver: visage ou croyances.
Cependant, la croyance n'est pas le bon mot.
Mon professeur de méditation dit qu'il existe plusieurs variétés de connaissances. Il y a ce que vous comprenez avec votre esprit, et il y a ce que vous savez parce que vous ressentez directement. Il est important de faire la distinction entre eux si vous voulez pratiquer la méditation et ne pas vous asseoir en position du lotus. Disons que vous ressentez le souffle. Il y a une différence entre toucher l'expérience d'inhalation et le concept de «je respire en ce moment, j'inspire».
Je suis allé dans le coin le plus éloigné de la pièce et j'ai examiné le diagramme.
L'image familière m'a calmé un peu. J'ai ressenti ma connaissance à nouveau. C'était aussi réel que respirer et aussi à peine exprimé en mots que sentir le train de vos pensées. Comme la différence entre «je pense une pensée» et «j'ai remarqué ma pensée».
La carte en haut à gauche indiquait:
À Xanadu, Kubla Khan
Un décret majestueux de dôme de plaisir:
Où Alph, le fleuve sacré, a traversé des
cavernes sans mesure pour l'homme
jusqu'à une mer sans soleil.
Le fil rouge de cette carte a conduit au portrait de l'auteur, Samuel Coleridge. Ci-dessous se trouvait une carte représentant le palais actuel de Kublai Khan, sur lequel Coleridge a écrit. Du palais, un fil conduisit au portrait du khan. De Coleridge et Khan, les discussions ont conduit à une carte vierge. Il me restait encore à découvrir son contenu. Attention, attention, renifle. Pour laisser passer la lie du temps en soi, buvez une mer d'informations et attrapez un grain de sable aux fines branchies.
J'avais plusieurs projets inachevés. Je ne savais pas si je pourrais un jour les terminer. Mais je savais que ces connexions étaient réelles. Bien sûr, un biologiste discuterait avec moi. Quoique ... du moins à quoi objecterait-elle les faits?
On sait que ces lignes délicieuses - les meilleures de la poésie anglaise, avec lesquelles peu de gens se disputent - sont arrivées à Coleridge dans un rêve. Il était malade et, prenant de l'opium comme anesthésique et somnifère, dans un rêve narcotique, il vit ce qu'il avait lu chez Marco Polo: le palais de Kublai Khan. Coleridge s'est réveillé convaincu qu'il avait composé (ou perçu?) Deux ou trois cents lignes. Le début - un petit fragment de poème - il a écrit. Son travail a été interrompu par une visite soudaine, et il ne pouvait pas se souvenir du reste, à son grand dam.
Cela s'est produit en 1797.
Ce que l'on sait moins, c'est qu'en 1816, vingt ans plus tard, la première traduction occidentale à partir du persan du Jami at-tavarih (recueil de chroniques) de Rashid ad-din fut publiée à Paris à Paris. Dans ce livre, il était écrit: "À l'est de Xanadu, Kublai Khan a érigé un palais selon le plan, qu'il a vu dans un rêve et est conservé dans sa mémoire."
L'empereur mongol au XIIIe siècle voit un palais dans un rêve et le construit selon sa vision. Au 18ème siècle, un poète anglais, qui ne pouvait pas savoir que cette structure était engendrée par un rêve, voit dans un rêve un poème sur ce palais.
Bien sûr, vous pouvez gonfler et rechercher des explications rationnelles. Mais vous pouvez vous écouter, écouter les versets, ressentir l'hésitation que la musique des mots laisse dans votre âme et admettre que vous ressentez le plan. Quelqu'un influence l'âme des personnes endormies. Ils se réveillent et incarnent l'image qu'ils ont inspirée dans la réalité. Certains - en marbre et en métal, et certains - en mots (étonnamment plus durables).
On ne peut s'empêcher de ressentir, disait Borges, le «caractère surhumain» de l'exécuteur du plan. Au moins cinq siècles se sont écoulés entre les tentatives que nous connaissons.
J'ai senti que j'étais fatigué au-delà de toute mesure. Le vol m'a épuisé. Une dispute avec un biologiste a sucé mon âme. Mon ministère - ma recherche d'un grand créateur - était déjà difficile et aujourd'hui, comme jamais auparavant, je me sentais minuscule et impuissant. J'étais un petit homme dans une ville immense. Il y avait une lumière dans ma chambre et c'était un petit carré jaune, perdu parmi des centaines d'autres carrés jaunes et gris d'un gratte-ciel coincé dans le bloc parmi une douzaine d'autres aiguilles de béton.
Un jour, Dieu sait quand, une autre personne fera un rêve, et le palais réapparaîtra en réalité: sous la forme d'une statue ou d'une musique. Ou, qui sait, un programme informatique ou un robot.
Il faudra un homme qui reconnaît le palais. Comment? Le palais sera magnifique. La beauté doit pouvoir voir et reconnaître. Je fais de mon mieux. Mais mon Dieu, que je suis fatigué.
J'ai éteint la lumière et me suis allongé sous les couvertures. Mes yeux se sont habitués à la semi-obscurité, et j'ai vu mon schéma sous un angle différent: d'étranges feuilles noueuses, négligemment collées au mur. Pendant un moment, j'ai eu honte d'eux. Je me suis habitué à eux quand ils sont accrochés dans ma chambre. Même ma mère n'a pas été autorisée à y entrer. Tout dans la pièce avait sa place et sa signification. Dans ce numéro, dans une cellule pratique pour les hommes d'affaires d'une grande ville, les morceaux de papier ressemblaient à des tracts collés sur un lampadaire par un fou.
J'ai tourné et tourné. Merde, d'où vient la lumière? Les fenêtres de la pièce doivent être fermées avec des rideaux opaques. Je me suis levé sur mon coude et j'ai vu ce qui m'empêchait de dormir: mon ordinateur portable, sur l'écran duquel il y avait une vidéo sur la sélection du sexe en pause. C'est un ordinateur avec sa lumière bleue froide et rationnelle sur mon circuit. J'ai juré et claqué le couvercle de l'ordinateur portable.
Cette nuit-là, j'ai rêvé d'un oiseau arbuste qui disait: «Ayant abandonné la lumière locale inhérente à mes premières œuvres, j'ai réalisé les plus belles gradations de tons surélevés. Et mon secret est que les couleurs finales sont appliquées dans un corpus, après glaçage. "
Le lendemain matin, Victor, appréciant mon apparence endormie, avec sa politesse aristocratique, m'offrit aussitôt du café. Je suis finalement tombé amoureux de Victor. Je dois dire qu'il n'y a pas moins de rumeurs fantastiques sur lui que sur son grand père et sur sa collection. Cela se comprend: il est facile de susciter des soupçons si vous êtes riche de naissance, insociable et cachez au monde entier une précieuse collection de tableaux. J'ai cependant essayé de ne pas me boucher la tête avec des préjugés. Et, apparemment, il avait raison. Deux vrais connaisseurs d'art trouveront toujours un langage commun.
Autour du café, Victor a annoncé la bonne nouvelle: je vais à nouveau au Saint des Saints. Il s'est avéré que les gens étaient autorisés à entrer dans la cellule à contrecœur afin de ne pas détruire le microclimat; et je dois repartir seul pour emmener la fille sur la plage au laboratoire. Cela ne me dérangeait certainement pas.
Mais, à ma grande surprise, la nouvelle visite ne m'a pas trop plu. Me retrouvant sous le regard du «mexicain», je me sentis soudain coupable. Comme si l'argument de minuit d'hier était une bataille importante, et je l'ai perdue. Non pas que j'ai laissé tomber la lance, mais le cheval a été assommé sous moi. Comme c'est étrange: toute ma vie, j'ai servi la beauté, mais alors un biologiste sec apparaît et dit quelque chose qui me fait soudainement me sentir drôle. L'art nous tire vers le haut, n'est-ce pas? Nous avons le mot «sublime». Nous élève. Mais une personne apparaît qui explique nos âmes de bas en haut, pas de haut en bas. Cela ne nous enlève rien, semble-t-il. Il ne discute même de rien de particulier. Mais pourquoi ai-je l'impression qu'un secret m'a été volé? Pourquoi n'ai-je pas pu défendre le secret?
Ne suis-je pas digne de cette connaissance? Quiconque est venu dans notre monde avec ses objets surhumains - il semblait se déployer à mi-chemin et s'effondrer en poussière avec ses créations immensément belles. Il ne restait que des ruines du palais de Kublai Khan - même un siècle avant Coleridge, les voyageurs déçus ne trouvaient que des fragments sur le site du palais glorifié. Même la merveilleuse ville de Shandu (alias Ksanadupur) est aujourd'hui un terrain vague: de l'herbe, des restes de murs d'adobe et des fondations en briques. Seulement un demi-cent vers nous sont parvenus du poème. Coleridge a passé le reste de sa vie à essayer d'achever ce qui lui avait été «donné dans son intégralité», mais en vain.
Beethoven, s'endormant dans la voiture, composa un canon, mais en se réveillant, il ne put le restaurer dans sa mémoire. Le lendemain, étant dans la même voiture, il s'en souvint et l'écrit. Comme vous pouvez le voir, tout le monde ne peut pas s'endormir à temps. Éteignez votre foutue tête.
Peut-être que les gens ne sont tout simplement pas dignes d'un tel cadeau. La raison, rampant hors des vilaines circonvolutions de notre cerveau, mange des trous dans ce qui devrait s'élever et scintiller au soleil.
Ou même vivre dans la chair.
C'était ma théorie. Si la «mexicaine» nous est apparue sous la forme d'un tableau, peut-elle nous apparaître sous la forme d'une fille vivante? Et si oui, qu'allons-nous faire d'elle, créatures rationnelles? Allons-nous tourner des émissions de télévision? Doit-on la payer pour une publicité pour du mascara? Reproduisons-nous son image sur les panneaux d'affichage? Ou peut-être qu'elle viendra au casting, s'assoira pendant une heure en ligne et repartira sans rien? Ou peut-être que personne ne la remarquera, ne l'appréciera pas et qu'elle marchera avec un dossier de papiers dans le centre du bureau - celui que j'ai vu par la fenêtre il y a une demi-heure en buvant du café dans la salle à manger? Ses fenêtres reflétaient les fenêtres de mon immeuble. Verre gris en verre gris.
Il y avait une autre option: tout cela est absurde. Il n'y a pas de renaissances et d'incarnations. Le poète anglais et le khan mongol ont fait un rêve - et c'est une coïncidence. Deux faits sur un milliard de faits. Le biologiste a raison, mais pas moi. "Mexican" est une peinture sur tissu. Comment dirait-elle? "Belle image d'une femme humaine fertile"?
Je dois retirer les papiers du mur et les envoyer à la poubelle, et m'asseoir moi-même pour des vidéos éducatives. Et dans quelques semaines, toutes ces spéculations me sembleront naïves.
J'ai fermé les yeux et écouté moi-même. Je pouvais sentir mon souffle, mais je n’avais pas la même confiance en mes idées.
Il ouvrit les yeux et rencontra le portrait. Le «mexicain» ne me condamnait pas, ne se moquait pas de moi, mais son regard était si compréhensif que j'étais perdu. Et quand j'ai pris la "Girl on the Beach" moderne du comptoir avec mes mains dans des gants blancs, j'ai eu le sentiment que je la volais.
Quelle absurdité? Je ne suis pas un voleur. Je travaille ici. Une escouade de gardes m'a manqué, j'ai même un neuroimplant quelque part dans mon crâne, ce qui a informé le système de sécurité local que j'étais la même personne qui avait passé hier cent vingt tests de compétence et de force morale. Et les neuroimplants ne mentent pas. Je ne mens pas non plus.
Et j'ai honnêtement travaillé ce jour-là, penché sur des scanners de laboratoire. Le soir, des taches colorées de calibrateurs de couleurs flottaient dans mes yeux. J'ai fermement décidé de ne pas aller au bar et de ne pas chercher de connaissances, mais encore de dormir un peu. Mais quand je descendais dans l'ascenseur, le téléphone a aboyé: un message est venu. Le message m'a terminé.
Au diable avec lui, la fille, bien sûr, peut vous quitter. Pire encore, une fille peut vous quitter simplement en vous informant de la décision - pendant votre absence. Trois lignes. Un peu comme tout ce que vous méritez. Pourquoi ne veut-elle pas décrocher le téléphone? Vous ne voulez pas faire d'excuses? Est-ce que c'est difficile pour elle de te parler? Peut-être qu'elle est avec quelqu'un d'autre en ce moment?
Pourquoi pas du tout? Qu'est-il arrivé?
Quand nous avons dit au revoir, je lui ai cité Mayakovsky: "Je chérirai et aimerai votre corps, comme un soldat coupé par la guerre, inutile, personne ne s'occupe de sa seule jambe."
Mayakovsky a inventé cette métaphore dans un rêve. Il s'est réveillé au milieu de la nuit, et dans l'obscurité, avec une allumette carbonisée, a écrit «une seule jambe» sur une boîte à cigarettes et s'est endormi. Le matin, je n'ai pas pu comprendre pendant longtemps ce que cela signifiait. Je n'ai pas dit tout cela à la fille, car je n'ai parlé à personne de mes recherches. C'est trop intime même pour partager avec votre seul bien-aimé. Même si j'étais vraiment prêt à être gentil avec elle de cette façon.
Pour la cinquième fois, j'ai composé son numéro, j'ai abandonné l'appel et fermé les yeux: au début c'était juste sombre, puis des taches brunes ont nagé - ocre fanée, ocre fanée, puis le visage du «mexicain» est apparu.
Ou peut-être que c'est un test, ai-je pensé. Vérifiez, testez. Qui êtes-vous, que faites-vous, pourquoi est-il digne d'en venir à cette image? Et si vous secouiez vos croyances, refroidissiez votre passion? Essayer de vous mélanger avec la zoologie, vous crucifier sur la table d'opération, vous enduire sur une lame de verre? Et puis emporter l'amour? Que restera-t-il de vous, critique d'art? Où est ta passion? Où est votre sens de la beauté?
Où est la vérité?
Non, je ne pense pas qu’elle soit à blâmer, mais je me suis retrouvé derrière le bar pour avoir réfléchi. Le barman a demandé en service quoi m'offrir. J'ai jeté un coup d'œil sur les bouteilles illuminées le long des étagères en miroir. "On s'en fout?" - J'ai pensé. Et il a dit:
- Quelque chose de plus fort.
- Plus fort à célébrer? Plus fort à oublier? Plus fort pour récupérer? Laissez-moi deviner: d'abord un peu à oublier, puis un peu plus pour reprendre mes esprits, car demain je retournerai au travail.
J'ai ri.
- Et vous êtes astucieux.
- Comme tous ceux qui sont derrière le comptoir tous les jours.
Il a versé quelque chose d'odore. J'ai bu en silence à deux gorgées. La boisson était forte et au goût étrange. J'ai fermé les yeux. Pendant quelques secondes, toutes mes pensées ont disparu, sauf "Oh mon Dieu" et "Wow!" Puis la pensée est apparue: «Peut-être qu'il devrait en être ainsi?».
Peut-être qu'il devrait en être ainsi? C'est peut-être comme ça que ça devait être? C'est peut-être l'un des éléments du circuit? A-t-elle disparu de ma vie pour se réincarner en quelqu'un d'autre? Chez un homme, dans un robot, dans une statue?
Comme tout est beau et significatif. Peut-être que je vais en rencontrer un autre? Plus comme un idéal? Mais quand? Où? Est-ce que je la vois dans un rêve? Ou quelqu'un d'autre devrait-il la voir?
Et Dieu, pourquoi ça fait si mal?
Hier est venu à Paul McCartney dans un rêve. C'est une chanson de rupture. Cela signifie-t-il qu'il est venu dans notre monde comme une chanson, et maintenant il essaie de réapparaître encore et encore: comme un événement? Et ma perte est la même que la chanson?
Non, des bêtises. Et ce qui m'arrive ne ressemble pas du tout à une chanson. Il n'y a rien de beau à se séparer. Juste un message - et tu vas voir telle ou telle mère, mon garçon.
Seigneur pourquoi ça fait si mal?
Le barman est parti tripoter les plats, puis est réapparu, comme s'il attendait que je prenne une inspiration après une gorgée et que je voulais à nouveau parler.
- Attendez-vous que cela fonctionne? Il a demandé avec sympathie.
Un de plus. Accroché.
- Je cautérise les blessures, - répondis-je sèchement, - au temps de Rubens, les coupures de soldats étaient versées avec de l'huile bouillante. Non pas que les soldats s'améliorent ...
«Femme», conclut le barman. - La personne malheureuse de ce bar est de deux types: une «transaction ratée» et une «femme». Mais si vous aviez des ennuis dans les affaires, vous demanderiez de la glace et buviez à petites gorgées, car vous avez inconsciemment décidé d'économiser. Et ceux qui avalent fort, sans en ressentir le goût, c'est comme ça que vous faites maintenant - ils ont été frappés au cœur, pas au portefeuille. Et pourquoi les femmes aiment-elles tellement mettre fin aux relations à distance? Un homme est dans la capitale pour affaires - et il a un couteau derrière lui. Dans le dos!
- Nous sommes nombreux?
Le barman a fait un geste de serviette important.
«Mais vous n'êtes pas un homme d'affaires, n'est-ce pas? - Il a demandé. - A en juger par ses vêtements, un spécialiste très payé récemment?
- Un critique d'art, - J'ai tout de suite admis et tout de suite regretté: il y a une demi-heure, je me suis promis de ne parler à personne de la beauté de cette maudite ville.
- Alors bois lentement! Le barman a suggéré de manière inattendue. - Le whisky est aussi de l'art. Cette boisson a un goût de malt et de fumée tourbée, avec laquelle le malt a été fumé, ainsi qu'un peu de sel marin, un peu de viscosité d'un fût de chêne. Quelle est la leçon à tirer? Nos sentiments sont tendres, comme les pousses d'orge, et tout aussi éphémères. Mais la douleur s'envole comme de la fumée de tourbe. Que les empreintes que nous avons laissées sont emportées par la mer. Qu'un chêne puissant est allé au tonneau - ce qui signifie qu'après la mort, vous pouvez servir de quelque chose ...
- Oui, vous êtes un poète!
- Tout barman - un poète, philosophe, présentateur de télévision et médecin dans une bouteille.
«Cela doit être un travail difficile.
- Je ne le nierai pas. Je serai modeste. Qui suis je? Auditeur. Différentes personnes viennent, s'assoient au comptoir, commencent à parler. Visite d'hommes d'affaires et de spécialistes métropolitains, d'étrangers et de demandeurs de vie. Mon travail est de verser, de rester à l'écart et de ne pas me couvrir les oreilles. S'il vous semble que j'ai prononcé de la sagesse, je vous décevrai: je l'ai prise à quelqu'un. Remerciez ceux qui se sont assis au comptoir avant vous. Je suis un intermédiaire. Seulement un intermédiaire.
- Mission honorable.
- Si seulement ils me payaient pour chaque mot!
J'ai sorti un billet bosselé de la poche de mon pantalon.
- Allons! Cachez l'argent, vous en aurez besoin! Écoutez gratuitement. Je vais joncher de mots et vous choisissez ce que vous aimez. Êtes-vous offensé par quelqu'un? Ainsi, «pour chaque personne, le voisin est un miroir d'où ses propres vices le regardent».
- Qui a dit ça?
- Comment sais-je. Certains Spengler ou Schopenhauer. Mais personnellement, j'ai entendu cela d'un humaniste qui était devenu chauve à l'avance, qui a traversé les tequilas, assis sur ce tabouret. Avez-vous perdu votre foi? «L'âme n'aime pas, c'est l'amour lui-même. Cela n'existe pas, c'est l'existence même. Elle ne sait pas, elle est la connaissance même. "
- Est-ce un bouddhiste éméché?
- Un converti Hare Krishna vêtu d'un costume en laine fine. Chargé un ami toute la soirée.
- Et il s'est opposé à lui?
- Le ferait toujours. Il a dit: "La science ne détruit pas l'âme, mais la prend par la main et la fait sortir du monde des contes de fées dans le monde immense et magnifique de la réalité."
J'ai écouté et je me suis saoulé. Le barman a arrosé des citations sans interruption. J'étais déjà fatigué de son bavardage quand il a soudainement mentionné une femme biologiste depuis des années, qui parlait avec un collègue barbu.
«… Cent milliards de neurones. Chacun d'eux est connecté à d'autres milliers de scions.
J'ai commencé.
- Et alors?
- Et rien! Il lui dit: comment étudier cela? Comment le comprendre? Ils ont inventé les interfaces neuronales. Il y avait du bruit! Construit un pont vers le cerveau, non? À quoi ça sert? Un pont dans un océan d'informations incommensurables, dans un chaos d'impulsions, dans un labyrinthe sans fin qui se reconstruit à chaque fraction de seconde, dans un caillot secret de tissu extravagant avec lequel l'univers se connaît!
- Tu es un poète!
Le barman m'a regardé avec inquiétude.
- Tu sais, il est tard.
J'ai de nouveau sorti la facture de la poche de mon pantalon et j'ai senti ma paume transpirer.
«Bonne nuit», répondis-je en essayant de ne pas m'emmêler. - - Mais d'abord, dites-nous qui a gagné l'argument.
- Les conflits gagnent-ils? Ils se perdent seulement. Et cela n'est pas servi. Mais tu sais, je suis un peu désolé pour cette femme. Son interlocuteur n'arrêtait pas de répandre des chiffres: des milliards d'années, mais des centaines de siècles, et des milliers de synapses. Finalement, il l'a épinglée. Vous, dit-il, êtes des anthropologues - juste des enfants qui ont trouvé une coquille sur le rivage. Mais vous essayez de juger tout l'océan par lui.
- Océan ... dans quel pont?
- Alors ... votre numéro est le 411. Soulevez de la porte à droite. Troisième étage. Quant à l'océan, je pense que vous avez bien compris.
J'ai quitté le bar et me suis dirigé vers l'ascenseur. Le monde autour de moi était indistinct, comme si j'étais arraché à la réalité et abaissé au fond d'un verre de vodka. Je me saoulais rarement à ce point, alors je regardais le monde avec étonnement. La riche salle et les motifs sur le papier peint étaient tous étranges. Et le barman était bizarre. Mais mignon. Et je me suis semblé étrange. Je me demande s'il m'aimait? Et il ne ressemble en rien à un homme. Victor m'a averti que des types suspects peuvent entamer des conversations suspectes avec moi, mais ce n'est clairement pas cela.
J'ai regardé autour de moi et j'ai vu les ascenseurs. Quelque chose a vacillé dans cette direction, mais a ensuite disparu. Il y avait des fauteuils et des tables basses dans le hall non loin des portes de l'ascenseur. Il me semblait qu'une fille avait posé un livre sur la table et avait immédiatement disparu comme un fantôme. J'ai cligné des yeux. La fille était vaguement familière. Même si je peux avoir des connaissances des filles dans cet hôtel, je ne pouvais pas imaginer. Je me dirigeai vers la table basse. Il y avait vraiment un livre dessus - comme si c'était le cas pour que la personne qui montait ait immédiatement lu le titre. Le reste des livres était sur une étagère à proximité.
Le livre s'appelait Poésie de K à K. J'ai regardé autour de moi pour voir si quelqu'un cherchait, j'ai pris le livre et je suis allé aux ascenseurs. J'avais le sentiment que ce livre était pour moi. Quelle que soit cette fille, elle a laissé le livre pour moi. Même si c'est le fruit de mon imagination ivre.
Si les gens viennent maintenant et demandent à remettre le livre, je leur donnerai un coup de pied au visage. J'ai trop de malt, de fumée de tourbe et de chêne (et donc - le barman confirmera - et la mer, et le feu, et un grand arbre puissant) pour venir vers moi et choisir mes livres.
Je l'ai dit.
Mais personne n'est venu vers moi. Dommage, j'aurais donné un coup de pied au visage: à tout le monde et pour tout. Au lieu de cela, j'ai appuyé sur le bouton d'appel de l'ascenseur.
Dans la chambre, je me suis laissé tomber sur le lit sans enlever mes chaussures. Il y avait un signet dans le livre: une bande de papier épais et de bonne qualité sans inscriptions ni dessins, mais colorée. Je l'ai retourné entre mes mains - la couleur était inhabituelle et vaguement familière. J'ai lu un poème qui était à la place: les
cloches sonnent,
et les érables verts,
Et les chauves-souris,
Shakespeare et Ovide -
Pour celui qui les entend,
Pour celui qui les voit.
C'est pourquoi tout dans le monde
et se plaint du poète.
Alors, biologistes, ai-je pensé. Il y a des choses qui ne sont que pour ceux qui les voient. Fuck avec votre science. Baiser mille fois chaque vendredi.
Avec ce sentiment agréable de droiture impeccable, je me suis évanoui.
J'ai été aspergé d'aérosol par le plafond et j'ai senti la stérilité. «Peut-être lui demander? - J'ai pensé. Les gens parlent avec des icônes. Cela semble étrange, mais quel est le problème? Tout de même, à part moi, il n'y aura personne dans le stockage. Il suffit de demander? Est-ce qu'elle m'envoie ces gens? Pourquoi me parlent-ils de ces questions? Confus combien en vain.
Le temps a passé, je me suis tenu dans le sas, mais pour une raison quelconque, les portes de la chambre forte ne s'ouvraient pas.
J'en ai eu assez d'attendre et j'ai commencé à appeler les gardiens. Personne n'a répondu. J'ai commencé à regarder autour de moi et à frapper aux fenêtres. J'ai attendu encore dix minutes et j'ai commencé à sortir. Les portes cédèrent brusquement, je sortis dans le couloir. Le couloir, généralement rempli de personnel de stockage, était vide. Que se passe-t-il?
Il y eut un bruissement sur la droite. Un bruissement familier. Je suis allé par là. Il n'y avait personne au coin de la rue. Mais quelque chose a flashé au bout du couloir. Encore une fois, quelque chose de vaguement familier. J'ai marché dans cette direction, sentant mon estomac me chatouiller. Ce qui a flashé était cette couleur ... C'était la couleur que j'ai vue ... Que je n'ai vu que ...
Stop! Je me suis arrêté et j'ai essayé de rassembler mes pensées. Que ce passe-t-il? Pourquoi le couloir est-il vide? Quelque chose a flashé, et alors? Une employée était pressée par ses affaires et j'ai vu le bord de sa robe. Pourquoi suis-je si effrayant?
J'ai senti qu'il y avait quelqu'un au coin de la rue. Quelqu'un a respiré un peu agité. Je pris une profonde inspiration, me préparant à parler, et fis le tour du coin.
Il y avait une femme mexicaine. Lui-même. Et elle a souri. Et j'ai regardé dans mon âme.
J'ai senti quelque chose s'accumuler dans ma poitrine. C'était comme si j'étais un verre vide rempli de champagne. Et ça siffle, comme la mer près de laquelle joue une petite fille qui deviendra biologiste. J'ai dû sourire jusqu'au sommet de ma bouche. Et soudain, j'ai réalisé que je lui demanderais. Mais il s'est mordu la langue. Et si le fantôme disparaissait du son de la voix? En y réfléchissant, moi, du coin de ma conscience, en arrière-plan, mais à un rythme effréné, j'ai fait la seule chose pour laquelle j'étais bon: faire correspondre les couleurs. Voilà donc la nuance de sa robe. Voilà donc la couleur de la peau! Poussière, patine, microfissures - il n'y a rien entre moi et une belle femme. J'ai parlé.
Et lui-même n'a pas cru ce qu'il a dit.
«Vous avez une balle dans l'épaule», dis-je.
La Mexicaine haussa légèrement les sourcils, comme si elle ne comprenait pas ma langue.
«Vous avez une marque de vaccination sur l'épaule. Cicatrice BCG. Ça ne peut pas être. Le «mexicain» a vécu au 15ème siècle. Ils ont commencé à vacciner contre la tuberculose au milieu du vingtième.
Le Mexicain m'a regardé avec surprise, puis a dit:
- Eh bien, baise ta mère!
Elle se retourna et s'éloigna de moi le long du couloir, faisant claquer ses talons.
Je secouai la tête dans un état second et la suivis. Au bout du couloir se trouvait un bureau bien éclairé avec des portes en chêne. Près de la porte se tenait Victor, les bras croisés. Une biologiste se tenait à côté de lui. Un barman regarda par la porte.
- Vous demandez, qu'est-ce que cela signifie? - Victor a demandé et, sans attendre de réponse, a continué. - Je vais vous expliquer maintenant. Comme vous le savez, l'entreprise de mon père a fait une percée dans les interfaces neuronales. Mais cela ne signifie pas que nous avons appris à lire dans les pensées. Le cerveau est trop complexe. Tout ce que nous pouvons faire est d'envoyer une série de signaux d'entrée et de recevoir des signaux de sortie. Comment se sont-ils transformés? Pourquoi avons-nous obtenu cette réponse et pas une autre? Comment fonctionne ce cerveau particulier? Énigme. C'est comme jeter un morceau dans un hachoir à viande et essayer de déterminer la forme de la viande hachée et la forme des couteaux.
J'ai dû grimacer.
- Oui, je suis parti du mauvais côté. Peu importe, - Victor parlait toujours sur le ton d'un homme qui était sûr qu'il était écouté. Son «peu importe» était fade, mais impliquait que personne ne s'en soucierait. Et il y avait aussi une goutte de monotonie: j'ai réalisé qu'il ne disait pas ça pour la première fois.
- Ça ne fait rien. Mon père, peu avant sa mort, a transféré la part du lion de sa fortune dans des objets d'art. Vous les avez vus. La porte de la voûte est ouverte avec un neurokey régulier. C'est ainsi que vous avez été implanté avec votre consentement. Il y a une nuance. Habituellement, les serrures biométriques fonctionnent de manière à ne pas laisser entrer des étrangers, mais à laisser entrer des connaissances. Ce n'est pas ainsi que fonctionne le verrou du coffre-fort. Plus précisément, pas du tout. Il laissera entrer un étranger, mais ne laissera pas entrer un ami. Pourquoi? J'explique. Mon père était une personne extraordinaire. Il évoluait constamment. Il a consacré sa vie à sa croissance personnelle, comme le disent ses biographes. Par conséquent, il n'avait pas le temps pour une famille. Et quand il a réalisé qu'il était mourant, il a décidé que les enfants qui grandissaient n'avaient pas tant besoin d'un héritage qu'un père. Prof. Celui qui nous fera grandir, changer. Par conséquent, il a placé des barrières pour nous sur le chemin de l'héritage.
- Je ne suis pas quelque chose…. - J'ai interrompu Victor. Victor a fait un signal invitant avec sa paume fine et la biologiste a pris la parole.
- La neurointerface donne accès à l'hippocampe. À travers lui - dans la mémoire à long terme. Si nous envoyons un faisceau de signaux chaotiques à l'entrée, alors à la sortie, nous recevrons un autre faisceau, également chaotique. Mais certaines de ses caractéristiques statistiques seront les mêmes pour la même personne et dépendront de l'expérience de la vie. Ils changeront tout au long de la vie, mais lentement, à mesure que l'expérience s'accumule. Ainsi, le verrou du coffre-fort mesure l'expérience de vie que vous avez accumulée depuis la dernière visite. Et si ce n'est pas trop, cela n'ouvrira pas la porte. Et s'il suffit de vous considérer comme une personne différente, cela s'ouvrira.
«Je peux obtenir mon héritage une chose à la fois», interrompit Victor le biologiste. - Une fois tous les quelques années, je peux entrer et faire ressortir une image. Pour obtenir le suivant, je dois acquérir de l'expérience. Par conséquent, changez.
«Changez», a poursuivi le biologiste. - La mémoire à long terme fonctionne pour la soi-disant «intelligence cristalline». Si vous avez une expérience de vie différente, vous prenez des décisions différemment. Vous n'avez pas à attendre pour déverrouiller la serrure deux fois de suite. Assez pour que vous changiez votre vision de la vie. Réagit différemment aux signaux entrants. Ont recyclé.
- Le Pape a idolâtré le changement. C'était une seconde nature pour lui. Lorsqu'il a entendu la phrase «Soyez simplement vous-même», il a commencé à grincer des dents: il croyait que chaque jour, vous deviez essayer de devenir autre chose que vous-même.
Et c'est son principal héritage. Le point principal de la volonté. Il ne voulait pas que ses enfants obtiennent leur richesse en une seule fois. Laissez-les grandir au-dessus d'eux-mêmes. En fait, le château permet à toute personne, mais donne le droit de prendre une photo, à partir de la deuxième visite. Et le nombre de tentatives est limité. Et le nombre de candidats est limité.
«Et en aucun cas…» soufflai-je.
- Et il n'y a pas moyen de contourner cela. Il y a une protection, il y a des réservoirs d'acide sulfurique et un ordinateur prêt à détruire la collection en cas d'effraction. Les avocats de la fondation fondée par notre père tournent autour de nous, prêts à défendre les tableaux avec leurs seins. Il ne nous reste plus qu'à attendre à la porte et à gratter petit à petit notre héritage. Dieu merci, le public ne sait rien ...
Victor reprit son souffle et continua.
- Vous avez maintenant supposé qu'il n'y a aucun problème à se développer au-dessus de vous-même. Mais il n'y a rien de plaisant là-dedans, je vous assure.
Je n’ai pas interrompu, mais j’ai dû grimacer avec scepticisme. Victor parlait encore plus froid.
- Mes sœurs et moi avons beaucoup essayé: voyages, formations, psychothérapie. Traverser à nouveau le château nécessite un grand changement intérieur. Douloureux, généralement. Choc mental. Ça fait mal. Vous grandissez, mais vous perdez le goût de la vie. Vous quittez votre prochaine femme, quittez le projet, maudissez l'église, rejoignez la fête ... Avec de vieux amis, vous vous ennuyez, vous faites vos valises dans l'inconnu ou, au contraire, vous déchirez des billets pour vos endroits préférés ... En général, comment vivait mon père. Croyez-moi, il n'avait pas de temps pour la famille et le bonheur. Ça fait mal de changer. Jusqu'à vingt-cinq ans, le cerveau est en plastique. Et la formation continue est donnée avec difficulté.
«À une certaine époque, on croyait», a déclaré le neuroscientifique, «que la neuroplasticité était une propriété d'un âge exceptionnellement jeune. En fait, le cerveau change tout au long de la vie, mais chez les adultes, cela se produit beaucoup plus lentement.
Victor hocha la tête:
«La plupart des gens se développent vers vingt-cinq ans. Ils choisissent leur propre mode de vie - et vivent comme d'habitude. Père était énervé. Il croyait qu'une personne devrait étudier toute sa vie. Se réinventer constamment malgré la douleur.
«Mais il a créé cette entreprise», me suis-je soudainement levé.
- Créé, - Victor accepta volontiers, comme s'il avait mis un autre fait sombre dans sa tirelire. - Maintenant au point. Parfois, nous invitons des gens sous prétexte de travailler sur des peintures. Ils font plusieurs tentatives pour entrer dans le coffre-fort. La deuxième fois, nous leur demandons de retirer la photo. Et entre les tentatives, nous essayons de changer leur vision de la vie. Les performances que vous avez regardées étaient destinées à cela. Et si vous pensez pouvoir nous poursuivre en justice ou raconter cette histoire à la presse, vous vous trompez. Mes assistants vous rappelleront les termes du contrat.
Victor ne m'a pas laissé l'interrompre d'un geste.
- Demain, vous aurez une autre tentative pour entrer dans le coffre-fort. Le dernier. Cette fois pour une bonne récompense. Environ dix pour cent du coût de la toile. C'est suffisant pour une maison décente pour vous et votre petite amie.
Je ris:
- Au fait, je n'ai pas ...
- Vous avez une petite amie. Le message était faux.
- Alors ... alors ... et maintenant pourquoi devrais-je te croire?
- Ici! - a déclaré la biologiste avec son intonation de marque d'un scientifique énonçant un fait. - Ne devrait pas. C'est pourquoi nous montrons nos cartes. Pour que vous commenciez à douter de nos paroles. Vous avez vingt-quatre ans et vous êtes toujours crédule. Croyez les adultes, pourriez-vous dire. Mais aujourd'hui, on vous a enseigné une leçon. La leçon est que vous pouvez être pris - et utilisé de manière flagrante. En tant que clé principale. En temps de paix. Des gens décents.
Je ne savais pas quoi dire.
- Eh bien, dit Victor, rentrez chez vous, dormez, votre hippocampe transférera des informations dans la mémoire à long terme pendant la nuit. Et demain, avec une nouvelle expérience, vous pourrez probablement vous rendre au magasin. Si j'étais vous, je l'espérerais beaucoup.
Victor a écrit le montant sur un morceau de papier et me l'a montré.
- Sur ce, nous nous séparerons, nous ne vous ferons plus sortir. Mais vous pouvez être fier de vous. Une brillante gamme de changements pendant trois jours!
«Et je ne suis pas biologiste», a déclaré le biologiste. - Je suis un spécialiste de la sécurité de l'information qui est passé du côté pervers. Disons simplement que je suis un spécialiste des dangers de l'information.
"Et rappelez-vous: il n'y a pas de barmans poétiques", ajouta soudain le barman.
- Oui, c'est une image du cinéma, - Victor acquiesça. - Bon, non? Alors ok?
Il m'a regardé d'un air interrogateur.
Avons-nous accepté? Je n'ai pas immédiatement réalisé la question, puis j'ai senti qu'il était temps, enfin, de jurer. Et enfin rentrer à la maison - mais ensuite je me suis souvenu des paroles de Victor, qui m'avait offert une nouvelle maison. Il a apparemment fait des recherches et savait que je vivais dans un appartement loué. Cela m'a mis encore plus en colère et a déjà ouvert la bouche pour le renvoyer. Mais quelque chose s'est mis en travers. Je me suis souvenu comment le barman a dit que nous avons tous des vices communs et que nous sommes en colère contre les gens uniquement parce qu'à ce moment-là, les vices n'apparaissaient pas en nous-mêmes. Puis-je être indigné? Que? L'avidité de ces gens? Mais moi aussi, je pense maintenant à l'argent que Victor m'a offert. Et je veux terriblement de l'argent. Refus de changer? Voulais-je me changer? Non, je me suis accroché à mes idées sur le caractère sacré de l'art. Protégé mes projets. Oh mon Dieu, et ils ont probablement vu mes feuilles.Et je suppose qu'ils me poussaient à croire à ce non-sens.
Par contre: j'ai abandonné ces idées, puisque j'ai pu entrer dans le stockage. Je peux en être fier. Être fier? Oui, il me manipule, une salope! Et ce faux barman ... Oui, mais pourquoi l'ai-je cru? Après tout, c'est une image du cinéma. Peut-être que je voulais croire, c'est tout?
Je sentis mes lèvres sèches: je devais être assise la bouche ouverte depuis plusieurs minutes. Et, probablement, avec une expression stupide. J'ai fermé la bouche et pris une profonde inspiration dans ma poitrine, ne sachant pas quoi dire. Une fois de plus, pendant ces jours, j'ai senti que je n'avais rien sur quoi compter: toutes mes pensées et idées habituelles m'échappaient. J'ai cherché quelque chose de nouveau à leur place. Mais cette nouvelle chose était inhabituelle et froide.
J'ai regardé Victor. Il se retourna tristement.
- Ici, - dit-il, - je vous l'ai dit: ça fait mal de changer.
Écrivain Pavel Gubarev . Téléchargez le livre entier, abonnez-vous.